Ya parece que todo
ha comenzado a declinar,
con esa lentitud serena
de agonía,
donde toda fecundidad
ya parida
descansa en el silencio
de la muerte.
Los últimos brotes de vida
circulan en el espacio
aéreo del tiempo,
perdidos entre la hojarasca
reseca, amontonados, putrefactos,
arrollados por el viento.
Con las primeras lluvias,
los primeros silencios,
con las primeras tormentas,
los primeros reencuentros,
con la soledad,
ya olvidada, ya esperada,
ya de regreso de su viaje
de farándula,
de locura incontrolada
para no pensar,
para no existir,
para no creer
en el frío de la noche solitaria,
en los atardeceres plomizos,
oscuros llenos de recuerdos
del último viaje,
como una noria,
sin lógico sentido de sus movimientos,
unifonmes, continuos,
con un retroceso constante
como si el futuro
hubiera devuelto su tiempo;
"Se esconde en la cueva del OSO
en un sueño de invierno".
Camino arriba, camino abajo,
a la derecha y a izquierda:
Silencio,letargo, tiempo, y sueño.
Senderos, ríos, mares unidos
atropelladamente
dejando sin huellas el pasado,
sin camino el futuro.
acaso nos quede una frontera abierta.
FANTASÍA.
