Quizá el tiempo de la liberdad,
haya corrido de prisa
más que nuestra propia evolución.
Arcaicos y costumbristas
creyentes de la verdad,
una verdad
ligada al tronco de la vida.
Somos ramas,
que llegado el otoño
podamos para renacer nuevamente.
Suena la música inconsciente
anhelante de libertad
mientras nos abofetean con guante blanco.
Y la veleta gira y gira
buscando una dirección de vida.
A veces pienso
que los sentimientos estén condenados
al espacio de las ausencias.
Esperando que los Dioses se proclamen
en la verdad sincera
más allá del dolor.
Así todo
permanecerá imperecedero,
incólume a todo
rayo de luz destructor.
