SUEÑOS DEL VIENTO

En estos momentos
de la mente olvidada,
en la austeridad de
historias perdidas,
dentro del sueño
intencionando, en ese sopor
de la intención
tantas veces no logrado.

Esperan las marsopas
durmientes, bostezando
un tiempo, en ese
préterito desechado
por falta de uso.
Esperando el futuro
renaciente, deseando
siempre el frescor
por todo lo iniciado,
luchando por el
principio continuo y cambiante.

Arqueólogos de la conciencia
hirientes, nerviosos
por mil chispas dentro
de la propia inteligencia,
peregrinos del futuro
ANHELANTES.
Mirones expectantes
pasivos sin causa
por la lucha,
siempre durmiendo
entre el polvo
de sus abigarrados
entornos...
masificados y solos.

BANCO DE LOS OLVIDOS

La casa permanece cerrada
para que el frío invernal no penetre
en la calidez hogareña
manteniendo así su calor.
Frío está el viento
aguijoneando articulación y vértebra,
intentando adueñarse de nuestro
endeble cuerpo...
El sol quisiera animar
un poco nuestra masa articulada
mitigando ésta lasitud del invierno.
Apenas un bostezo nos recrea
en el lecho, invernando
 nuestro sueño
para otros tiempos capaces
de desperezar nuestro cuerpo,
animando nuestro espíritu
a aventuras futuras.
Todo es durmiente
en el sueño del invierno
que nos relaja con la muerte
 de hojas caducas,
acercándonos a esa realidad,
olvidada, principio, fin y continuidad.
Renglón a renglón
la historia se repite como un ciclo
que nos encadenase en un tiempo
AL BANCO DE LOS OLVIDOS


Autora: Mari Carmen Freire