BANCO DE LOS OLVIDOS

La casa permanece cerrada
para que el frío invernal no penetre
en la calidez hogareña
manteniendo así su calor.
Frío está el viento
aguijoneando articulación y vértebra,
intentando adueñarse de nuestro
endeble cuerpo...
El sol quisiera animar
un poco nuestra masa articulada
mitigando ésta lasitud del invierno.
Apenas un bostezo nos recrea
en el lecho, invernando
 nuestro sueño
para otros tiempos capaces
de desperezar nuestro cuerpo,
animando nuestro espíritu
a aventuras futuras.
Todo es durmiente
en el sueño del invierno
que nos relaja con la muerte
 de hojas caducas,
acercándonos a esa realidad,
olvidada, principio, fin y continuidad.
Renglón a renglón
la historia se repite como un ciclo
que nos encadenase en un tiempo
AL BANCO DE LOS OLVIDOS


Autora: Mari Carmen Freire



                                                                     

LA NOCHE

Ha llegado la noche

la de todos los días 

hoy se ríe mañana llora,

es infiel como la piedra

ante todos, ellas se rinden

solo ambas quedamos en vela.

Hoy va de estreno

quiere rendir  homenaje

al nuevo sol a la nueva estela.

Buenas noches companera

mañana te veré

como siempre hasta la aurora.

                                                                                  El pintor de la noche: John Atkinson Grimshaw

VIVIR PRESENTE

Los años pasados,
 son eso pasado,
 ahora nos reflejamos
 en los recuerdos,
 de lo vivido,
 de lo perdido,
 de lo ganado.
 Vivir presente,
 a veces duele...

INVIERNO

En que quietud inmóvil
se quedaron los cuerpos,
cuando al cerrar los ojos
me quedé despierta.
Suena la flauta
y canta el silencio...
ya no queda nada
tan solo los fríos recuerdos
como el invierno.

A la orilla del río
se acercan en un susurro
chispeantes estrellas,
reflejadas en la cómica
caricatura de la vida.
En ese transcurrir sereno,
donde nunca ocurre nada,
donde la mayor sorpresa
termina en un susurro de invierno,
se desliza el río mar adentro
y se cubren las olas
en baños de espuma,
fiel montura de mis pensamientos.

Más allá queda la orilla,
donde las gaviotas no duermen,
donde los sueños pasan de largo,
donde los días no existen
y se empapa todo en oscuridad.
Allá, que es aquí
laten las vidas
 como en un sopor de siesta,
duermen las voces,
duermen los pensamientos.